Tomas, d'une brusque remontée de torse qui lui donna une tête légère, une légèreté acquise d'un poids si lourd se meuvant vers le haut, si rapidement, et contre une gravité qui semblait s’alourdir chaque jour, se trouvait désormais assis, au bord gauche d'un lit qu'il partageait, n'était-ce que quelques heures par nuit, mais qu'il se devait de quitter, étant l'heure, rien que ce moment où, comme il s'en douterait, d'autres se couchaient, et qu'il ne lui restait, à lui, d'autres choix que de se lever.

J'ai autrefois voulu participer à la vie.

Il lui semblait, dit-elle, lorsqu'il entendit ces paroles, qu'il se levât.

Et elle dit encore, voici les écrits secrets que le Thomas vivant a prononcés et qu'a transcrits Tomas le traître jumeau.

Levé, sur pieds, marchant de quelques pas hors de la chambre, il s'avança vers une table de formica bleu, de celles qu'il se pouvait voir en maintes cuisines dans les années soixantes, et sur laquelle se trouve un petit ordinateur portable noir de marque thinkpad, modèle X32. Et l'écran s'alluma dit-elle, et Tomas, debout, allume l'ordinateur, et la masse de pixels noirs cède, élément par élément pictural élémentaire, sous quelques amas lignés de pixels grisonnants, qui narrent un allumage, d'un de ces débuts qui mènent à un terminal, dont elle ne dit rien, et devant lequel Tomas se fixe désormais, comme si cette rigidité ne pouvait avoir d'autre fin qu'il y entrât, ceci étant un début parmi une multitude d'autres commencements, et qu'il choisit ; celui-là même, le seul qu'elle n'eût pas dit.

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